tag:blogger.com,1999:blog-34134125408711403232024-03-14T18:04:21.741+01:00mibaratariaUn rinconcito imaginario donde juntar letras y dejar salir frustraciones.
Espero que os guste.Jesús Aragónhttp://www.blogger.com/profile/14405830465150169681noreply@blogger.comBlogger723125tag:blogger.com,1999:blog-3413412540871140323.post-39698740249794527112018-12-30T19:36:00.001+01:002018-12-30T19:36:21.908+01:00Flor<br />
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">I.</span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">Flor
no se calma así como así. Viste de flores, como su nombre, juega
con sus dedos y el bolígrafo que ha cogido prestado de la mesa de su
padre. No tiene frío pese a que el otoño ya comienza a hacer de las
suyas en Cádiz, con el mar empezando a dar síntomas de bravura, con
las olas espumosas que extrañan a los turistas, con el viento
arreciando sobre la piedra ostionera que empieza ya a estar harta de
tantos piropos carnavaleros. </span></span>
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">Flor
sabe que el día será largo. Es fotógrafa aficionada, y heredó de
su familia la clase, la distinción fingida y forzada, el espíritu
libre, las ganas de juerga constante y la concepción de que ahí
afuera hay un mundo por conocer, gente que hace cosas
extraordinarias, gente que vive al límite, gente que vive. </span></span>
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">Hace
dos meses que esta chica joven, -tendrá unos 30 años muy bien
llevados-, salió del hospital. Decidió operarse los pechos, ponerse
una talla más. Al final fueron dos. Una copa extra, una mirada de
soslayo más a su busto, que completa la expresión aniñada de una
gaditana del siglo XXI.</span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">Flor
no encontraba en su pareja la oposición a casi nada. Manuel, lejos
de oponerse, se llegó a obsesionar con la operación de pechos de su
novia. Él consultaba las revistas de moda con actrices de Hollywood
que ya se habían sometido a una operación similar para mejorar su
atractivo, ganar autoestima femenina, y multiplicar los silbidos a su
paso en las alfombras rojas. Manuel también solía rebuscar en
internet los preparativos previos y los cuidados posteriores a dicha
operación. Llegó a imaginar cómo sería su relación con las tetas
nuevas de Flor. Llegó a evidenciar tal obsesión con los pechos
recién operados de su novia, que llevaba dos semanas sin ni siquiera
querer tocarlos cuando ésta se desvestía para cambiarse las vendas
o darse una ducha. </span></span>
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">Esa
pleitesía a sus pechos contrariaba enormemente a Flor. Le hacía
pensar que tal vez el resultado no había sido del todo satisfactorio
para un hombre como Manuel, que quizá no debería haber entrado
nunca en el quirófano, pero se consolaba viendo cómo sus amigas, en
las primeras imágenes de los dos senos agrandados, se mostraban
orgullosas de la nueva tetona gaditana. </span></span>
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">Lo
cierto es que Manuel ni se acercaba a ellas. El chico, de familia
humilde y poco acostumbrado a que alguien pague por mejorar su físico
más allá de las pesas en un gimnasio y la peluquería de su amigo
Antón, Se había llegado a obsesionar tanto con los nuevos pechos de
Flor, que había decidido huir de ella. No quería tocarlos. No
quería maltratarlos con sus manos grandes y torpes. </span></span>
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">Casi
dos semanas llevaba la joven gaditana estrenando implantes y su novio
no se acercaba. Manuel prefería la soledad de su ordenador, bien
entrada la tarde o la noche; navegaba como un obseso por páginas
pornográficas de todo tipo, y poco a poco se fue convirtiendo en un
experto en prácticas sexuales poco conocidas. Aprendió todo lo que
pudo sobre el sadomasoquismo, se convirtió en voyeur, y optó por lo
que nunca había pensado que haría; inmiscuirse en las páginas de
contactos homosexuales. </span></span>
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">Sin
que su orientación sexual lo invitase a ello, la curiosidad y el
vicio de Manuel era tal que para calmar su obsesión con la operación
de pechos de su novia, Flor, lo condujo a crearse un perfil falso en
una de tantas redes sociales de contactos entre hombres. Se hizo unas
cuantas fotos semidesnudo, eligió la que le pareció que se le
reconocería menos y se le veía más sexi, una en la que aparecía
tumbado en la cama que compartía con la recién operada; mintió en
la descripción que el registro le requería </span></span>
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><b>Hombre
con ganas de conocer gente. </b></span></span>
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><b>1,90.
Complexión fuerte. Gaditano. Abogado. Soltero.</b></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">Manuel
no pensaba que aquello fuera a suponerle ningún quebradero de
cabeza. Simplemente por curiosidad o morbo, había decidido ver qué
se cocía en los mentideros homosexuales de su ciudad. En sus
primeras visitas a la red social desde el móvil se fue enganchando
más y más. Descubrió en una semana que varios de sus ex-compañeros
del equipo de fútbol también tenían perfil creado, más o menos
real, y que todos habían logrado contactos esporádicos para
mantener sexo. La mayoría había decidido a última hora no ir.</span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">Desde
luego, a Manuel no se le pasaba por la cabeza acostarse con otro
hombre. Tampoco empezar una relación afectiva al margen de su
noviazgo con Flor. Solo sentía una fuerte atracción por aquella
doble vida. Se excitaba con el riesgo de que su novia, recién
operada de pechos, adivinara que había logrado seducir con su perfil
falso de abogado cachas gaditano, a algún maricón. </span></span>
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">Pero
todo se torció para Manuel la mañana en que salió a hacer un poco
de footing por la playa. Con las prisas se olvidó el teléfono sobre
la mesita de noche, y éste comenzó a emitir destellos luminosos y
varios pitidos cortos pero repetitivos. Flor, que había dormido muy
mal aquella noche en que se cumplían treinta días de su operación,
y tenía revisión para ver cómo se habían asentado sus implantes
mamarios esa misma tarde, optó por apagar el aparato. Cuando lo
desbloqueó para darle al botón, no pudo evitar ver el icono
parpadeante de la red social gay de moda. </span></span>
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">Extrañada,
Flor tecleó en el aparato el patrón de acceso del teléfono de su
novio, que Manuel pensaba que nadie más que él conocía. Fue
entonces cuando ella descubrió que su pareja se hacía pasar por un
altísimo abogado gaditano, con fotos eróticas tomadas en poses
sugerentes, con comentarios obscenos a esas imágenes de sus más de
cien seguidores, con citas convocadas pero rechazadas a última hora
por Manuel, con intercambios de números de teléfono, docenas de
proposiciones deshonestas, con celos pretéritos y adulterios
futuros.</span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">La
discusión que tuvo la pareja cuando el novio llegó de correr
arruinó cualquier opción que Flor y Manuel hubieran tenido de
seguir juntos, de perdonarse la una al otro su engaño. Ninguna
explicación, ninguna justificación de Manuel convenció a su novia.
Ésta le propuso ese mismo día que se marchara de la casa que habían
empezado a compartir hacía un año, que rompieran su compromiso sin
revelar a nadie lo que había pasado y así, al menos, evitar la
mácula en su expediente heterosexual.</span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">La
pregunta era evidente, pero la respuesta trató de ser lo
suficientemente tajante, sin conseguir su objetivo del todo. </span></span>
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
“<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">No,
Flor, no. Yo no soy mariquita”.</span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">II.</span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">Pasaron
tres meses, quizá cuatro. Cádiz se había metido de lleno en su más
puro invierno sureño. Madrugadas húmedas, días templados y
ventosos. El mar seguía embravecido. La espuma ya no era blanca, y
el oleaje de aquel fin de semana presagiaba la catástrofe. </span></span>
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">Flor
había rehecho su vida sola. Con tetas nuevas operadas al contado y
vistosas como pocas en la ciudad, la joven era la atracción de los
locales de copas. Su generoso escote atraía las miradas de los
babosos borrachos de madrugada, que la piropeaban y manoseaban con o
sin su consentimiento. </span></span>
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">Flor
se acostó en dos semanas con más de una docena de hombres de
diferente edad y condición. Seguía enamorada de Manuel, al que
hacía meses que no veía y con el que el contacto era nulo, pero
quién sabe si para desquitarse de la afrenta de haberlo sorprendido
ligando en redes sociales homosexuales, Flor necesitaba reafirmar su
atractivo físico, por descontado tan evidente como innegable.</span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">Su
promiscuidad se hizo patente aquella época en todos los sentidos.
Flor se dejó arrastrar por las drogas de diseño que llegaron a
Cádiz con el retraso que llega todo a una ciudad de provincias. El
invierno vio cómo la treintañera cumplía años acostándose con un
italiano de paso por Cádiz, ingeniero, casado y con dos hijos. Al
italiano lo siguieron un sevillano estudiante de medicina y monitor
de spinning; un administrativo calvo que visitaba con más frecuencia
el gimnasio que la oficina en la que trabajaba; un profesor de
autoescuela viejo amigo de la época en que ella se sacó el carnet
de motocicleta; o un aspirante a policía nacional, que el día antes
de examinarse de sus pruebas físicas tuvo con Flor una noche de
lujuría, media docena de cervezas y tequilas de por medio, y con el
que terminó haciendo el amor en un banco de la plaza de España. </span></span>
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">La
vida de Flor había dado un giro inesperado. Sus nuevas tetas eran
uno de los mayores atractivos de la noche gaditana. Eran un magnífico
reclamo publicitario, una inesperada fuente de ingresos para los
pubs, y los propietarios de algunos locales de moda con los que había
hecho amistad de tanto frecuentarlos en las últimas semanas,
comenzaron a contratarla para que les sirviera de imagen.</span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">Así
fue como Flor conoció a aquella pareja de alemanes que acababan de
comprarse en primera línea de playa una casita para quedarse a vivir
en el sur de España.</span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">Markus
y Anne Freudman eran muy gentiles. Empresario de una explotación de
terneros en el norte de Baviera él, y funcionaria de Hacienda ella,
el matrimonio alemán llevaba años visitando como turistas la
provincia, y al fin habían sido capaces de encontrar su retiro
dorado en Conil. Compraron la casa al contado con los ahorros de
media vida, y se dispusieron a iniciar una nueva vida asentándose
junto a una pequeña colonia de centroeuropeos de la costa española
que jugaban a las cartas, veían partidos de fútbol bebiendo cerveza
y paseaban los domingos bien temprano por la orilla de la playa. </span></span>
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">Flor
estaba acodada en la barra de uno de los bares de copas y fue Anne la
que se acercó a ella. Tras presentarse, la invitó a tomar algo con
ellos con la excusa de que su nivel de español era bastante pobre
para relacionarse con los gaditanos de acentos más cerrados. </span></span>
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">Dos
días después, la alemana invitó a Flor a conocer la flamante
mansión que había comprado junto a su marido. Con piscina
climatizada, un jardín inmenso y varias habitaciones de invitados,
Flor se ofreció a ayudarles en el farragoso papeleo que acarreaba su
traslado a España. Y se hicieron inseparables.</span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">Tres
semanas después la chica gaditana tenía copia de llaves de llaves
de la casa de Conil, conocía a algunos de los amigos de la pareja, y
se había comprometido con ellos en preparar algún plato típico de
la zona en la fiesta de inauguración oficial de su nuevo hogar y la
nueva vida de los Freudman. </span></span>
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">Era
sábado de mediados de diciembre. El clima tan benigno de Cádiz no
dejaba de sorprender a buena parte de los invitados a la cena. La
pareja alemana se había esmerado muchísimo en los detalles de la
decoración de la casa, a la que ya prácticamente no le faltaba nada
para ser considerada un acogedor hogar centroeuropeo, y había
organizado una fiesta de inauguración oficiosa. Aeso de las 8 de la
tarde comenzaron a llegar los primeros invitados. La mayoría de
ellos hablaba poco español. Había ciudadanos de media Europa, y muy
pocos españoles. Entre ellos estaba María, una profesora de español
que conoció a la pareja alemana en un viaje de estudios en Munich. </span></span>
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">No
habían pasado ni dos horas, y la cena discurría con la mayor de las
formalidades. Nada parecía presagiar que Flor acabaría la noche
desnuda sobre una cama redonda en uno de los dormitorios de la casa.
Fue en los postres cuando alguien sacó el tema. En inglés y en un
español chapurreado, algunos comensales se fueron excusando y se
fueron levantando poco a poco para ir al baño. Allí Markus
preparaba diez o doce rayas de cocaína, y había abierto el envase
de un pequeño tarro transparente con píldoras en su interior. La
fiesta había alcanzado una nueva fase.</span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">Pastillas
de alucinógenos, cocaína y alcohol en abundancia hicieron que los
invitados se desinhibieran hasta el punto de que la mayoría comenzó
a desnudarse y a bailar. Las luces domóticas de la casa aminoraron
de repente su intensidad y comenzó a sonar una música de fondo que
Flor no lograba reconocer. La joven no daba crédito a lo que veía
pero se sentía cómoda y desvergonzada. El efecto de la primera raya
que Markus le preparó le había hecho efecto. De repente una señora
de unos cincuenta años la tomó por la cintura y la invitó
suavemente susurrándole algo al oído, a acompañarla a uno de los
dormitorios de la primera planta. Allí la esperaba la anfitriona,
Anne Freudman, completamente desnuda, y otras dos personas más que
se descalzaban en el vestidor contiguo. Flor vio que eran una pareja
belga que se había presentado como funcionarios del Estado de aquel
país, que estaban pensando en comprar una vieja casa en el centro
para afincarse en la Costa del Sol. La cincuentona no soltaba la mano
temblorosa de Flor, que veía como la agradable velada mutaba de cena
en orgía con unos desconocidos. </span></span>
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">Aquella
noche fue solo la primera de muchas. Durante los seis meses
siguientes, hasta prácticamente el inicio del pegajoso verano
gaditano, Flor fue una de las piezas principales de las fiestas de
intercambio que organizaban semanalmente en su casa los Freudman.
Acudió en media docena de ocasiones sola. Otra media docena Flor
convenció a alguna amiga, que alertada de lo que allí encontraría,
se colocaba antes de llegar con algún psicotrópico. Una vez dentro
de la mansión conileña de Markus y Anne la sintonía con ellos
hacía que tanto la gaditana como sus acompañantes se sintieran
cómodas y nunca vieran aquello como algo forzado. </span></span>
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">Flor
se acostó con la pareja alemana juntos y por separado. Compartió
cama con otros hombres, jóvenes y mayores. Amigos de la pareja,
socios inversores de su Alemania natal invitados para la ocasión. Y
también con algunos de los miembros del grupo de centroeuropeos que
había elegido años atrás la costa de Cádiz y Málaga para
afincarse y vivir su jubilación dorada de sol y playa en Andalucía.</span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">Flor
jamás se sintió culpable de aquellas orgías. Llegó a olvidar a
Manuel y a descuidar su vida anterior. No contestaba al teléfono,
había dejado de buscar trabajo, y descubrió que hacer el amor con
una mujer era completamente distinto a hacerlo con un hombre. Flor
sentía que no engañaba a nadie. E interiorizó que ver a dos
personas amarse mientras la invitaban a unirse era una de las cosas
más sensuales que había descubierto. </span></span>
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">Flor
mantuvo relaciones sexuales en grupo, se drogó y alucinó con
sustancias que ni siquiera sabía que existían. Confió su cuerpo y
su alma a la pareja de alemanes con la que había intimado, sin saber
que eran los precursores de una tendencia nueva, de amor libre, con
escaso precedente en la provincia de Cádiz. Y aquella tendencia iba
en aumento. El amor libre admitía una amplísima variedad de
prácticas sexuales. Desde el bondage y el fetiche hasta el
intercambio de parejas, pasando por el sado en mayor o menor grado,
la sumisión, el travestismo, o las orgías múltiples en todo el
sentido de la expresión. </span></span>
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">Flor
llegó a hacer el amor con ocho personas de forma simultánea.
Intercambió fluidos con dos hombres y seis mujeres que se conocían
y a su vez habían sido o eran pareja. Nadie hacía preguntas. Las
cenas casi siempre se regaban con buenos vinos nacionales. La comida
era exquisita, el ambiente elegante, la música relajaba, la droga
invitaba a desnudarse. Flor se sintió bien hasta aquella fatIdica
noche de finales de agosto.</span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">Markus
y Anne le habían dicho que en un par de días recibirían la visita
de un viejo amigo de su hijo mayor. A Flor no le pasó por la cabeza
que Manuel acudiría a la cena organizada por el matrimonio alemán,
ni por supuesto que lo haría acompañado de su nueva pareja.</span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">Fue
en torno a las nueve y media cuando Manuel llegó a la casa
ajardinada de Conil. Anne Freudman le abrió la puerta, y lo saludó
de forma efusiva con un par de besos y un abrazo. Manuel los había
conocido hacía años en una de las visitas que los alemanes hicieron
a Cádiz cuando él trabajaba en una pequeña inmobiliaria donde los
atendió. Desde entonces se habían comunicado asiduamente, aunque
jamás habían coincidido hasta aquella noche.</span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">Manuel
llegó acompañado de Sean, un fornido afroamericano afincado en
Rota, militar de profesión, al que presentó como un amigo. Flor oyó
la voz de Manuel desde el salón, y se precipitó al recibidor. Nada
más verla, la sonrisa se desdibujó del rostro de su ex-novio. Sean
entendió enseguida perfectamente el motivo del silencio de ambos
jóvenes, y acertó a presentarse.</span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">-Hola.
Me llamo Sean. Soy americano. Vivo con Manuel.</span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">III.</span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">Aquella
noche fue el principio del fin de Flor. Aunque meses después
reconoció haberse pasado con la cocaína, acostarse con Manuel y
Sean fue desde el primer momento su prioridad. Se pasó toda la noche
convenciendo al que fuera su novio, preguntándole por sus gustos
sexuales, provocándolo. La mirada indiscreta del matrimonio
Freudman, que la consideraban ya casi como esa hija que nunca
tuvieron, sobrevolaba la habitación donde Flor mantuvo sexo primero
con Sean a solas, y luego con los dos.</span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">A
finales de año, Flor había perdido el norte. Su adicción tanto al
sexo como a las drogas había ido en aumento, y había comenzado a
sufrir alucinaciones. Las orgías ya no le satisfacían como al
principio. Ya no pensaba en disfrutar del sexo. Ya no miraba a los
ojos a aquellos con los que compartía cama. Flor se convirtió en
una máquina. Se volvió fría. Hierática. Apenas disfrutaba.</span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">Llegó
un momento en que Anne Freudman y Markus se plantearon pararle los
pies, hacerle ver que la espiral de desenfreno terminaría por
destruirla. Dejarle bien claro que debía medir un poco más lo que
consumía, y dejar de realizar algunas prácticas sexuales con las
que ponía en riesgo su vida.</span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">No
había pasado un año desde que Manuel y ella se habían vuelto a
acostar, junto con el amante afroamericano de él, y Flor no era ya
sino una sombra de lo que fue. Había perdido mucho peso. Su extrema
delgadez había hecho que se vieron demasiado extraños los dos
pechos operados que tan feliz la hacían a ella y a sus amantes al
estrenarlos. </span></span>
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">Flor
ya no era atractiva. Por ese motivo tampoco resultaba rentable ya
para los locales de copas, cuyos propietarios habían dejado de la
noche a la mañana de llamarla. Su círculo vicioso de sexo y drogas
la llevo a sacar dinero a escondidas de la cuenta corriente de su
padre, que tardó en darse cuenta, y que en cuanto lo hizo dio orden
al banco para que no le facilitaran ni un euro más. </span></span>
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">Flor,
al verse sin dinero para consumir, recurrió a Manuel, que le
contestó con un somero estoy en el extranjero con Sean, negándole
dinero y siquiera cariño. Solo Markus y Anne se comprometieron a
ayudarla. También recurrió a algunos amigos y conocidos de sus
noches de orgía en casa de los Freudman. Pero el matrimonio alemán
había vendido su casa en Conil y había decidido pasar sus últimos
años de nuevo en Alemanía. </span></span>
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">Todos
los intentos de conseguir dinero y sobre todo de salir a flote
emocionalmente de nuevo de Flor fueron en vano.</span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">Dos
meses de abstinencia dura, su alimentación escasa y nefasta, y la
infección contraída en una de las fiestas de sexo alocado, acabaron
con Flor en el hospital. Los médicos dijeron que no le quedaba mucho
de vida. Su padre pagó los gastos de su traslado a su casa. Allí
aún quedaban algunas fotos de su noviazgo con Manuel, algunos
recuerdos de su operación de pechos justo un mes antes de descubrir
que su novio la engañaba en redes sociales con otros hombres, que
ella rompió con ira en el último ataque de celos antes de morir.</span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">Flor
falleció el 28 de diciembre de 2018 con 31 años y dos tetas recién
operadas. Aquella tarde el oleaje iba en aumento a medida que
oscurecía, y la revoltosa espuma del mar auguraba una madrugada de
temporal, de esas que en Cádiz dejan su rastro invisible en las
calles. </span></span>
</div>
<br />Jesús Aragónhttp://www.blogger.com/profile/14405830465150169681noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3413412540871140323.post-82700408102096466462012-09-27T22:29:00.001+02:002012-09-27T22:29:19.454+02:00Mi guía¿Quieres ser mi guía?<br />
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGxZC7NY443_E0R9C-zzUSiyUtuHfM8lEHHbJSiXn9nnfxK_ozzHMGMQ_Hyxch4MUTX60NUhTWdzwFPONCIojHPlAeUXOnIR7ckib0QySDNFf-RUXjh3SAmi0tyLDxoScU0y4t7hVW07qZ/s1600/faro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGxZC7NY443_E0R9C-zzUSiyUtuHfM8lEHHbJSiXn9nnfxK_ozzHMGMQ_Hyxch4MUTX60NUhTWdzwFPONCIojHPlAeUXOnIR7ckib0QySDNFf-RUXjh3SAmi0tyLDxoScU0y4t7hVW07qZ/s320/faro.jpg" width="191" /></a></div>
Jesús Aragónhttp://www.blogger.com/profile/14405830465150169681noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3413412540871140323.post-88158241025041509772012-09-27T22:17:00.001+02:002012-09-27T22:17:30.350+02:00<span class="userContent">Al final va a ser verdad que la mentira huele de lejos, que el adulterio se pesa en kilates, que el invierno es triste y largo en Lisboa, que las paredes laten y las sábanas aún respiran a ti.<br /> <br /> Al final va a ser verdad que los cuadros se colgaron solos, que en las fotos en blanco y negro de mis cajones ya no estás tú, que la inquina se ha vuelto desprecio, que el desprecio se ha vuelto pasión, y que la pasión te ha llevado de nuevo al infierno.<br /> <br /> Cuando despiertes mañana recuerda que yo nunca estuve aquí. Cuenta hasta diez y cierra los ojos. Maldice. Respira hondo. Levántate y asómate a la ventana.<br /> <br /> Al final va a ser verdad que no te merezo, que la distancia es infinita y que el sexo a deshora no nos basta.<br /> <br /> Cuando despiertes mañana recuerda que yo nunca estuve aquí, que no eran mis manos las que te tocaban ni era mi alma la que rasgabas con tus dedos.</span>Jesús Aragónhttp://www.blogger.com/profile/14405830465150169681noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3413412540871140323.post-41667429375476420332012-07-26T14:35:00.003+02:002012-07-26T14:35:57.776+02:00ÉRAMOSDesgastados por el mal humor, incipientes en el deseo, adolescentes con arrugas en el alma. Así éramos nosotros dos, cada uno de una parte de la vida, de la ciudad, y de la fama. Yo venía de familia humilde, tú aspirabas a grandeza. Yo estudiaba, tú ibas a estudiar. Mi bici me desplazaba por el mundo, tú acababas de heredar aquel coche destartalado donde nos amábamos cada madrugada.<br />
<br />
En nuestros sueños lográbamos nuestras metas, pero la realidad era otra. Veníamos andando de lejos, aprendimos a nadar casi a la vez, los cristales temblaban, el cielo se oscurecía como hoy, y el viento soplaba sin cesar.<br />
<br />
En las fotos de aquella revista que aún guardo en el cajón sales estupenda. Igual que en las fotos que gasté de tanto mirar mientras divagaba a media tarde por los pasillos de la facultad.<br />
<br />
Siempre pensé que la maldición de la cabina acabó con nuestro futuro. Que alguien, lejos y sin conocernos, nos había predestinado a que la infancia se mezclase con la pasión, a que los billetes de metro sin pasajeros nos costasen más caro, que él y tú retozárais en el diván del tiempo, que yo extrañara lo que nunca tuve, en una especie de círculo vicioso del azar, el amor y la maldición.<br />
<br />
Desempolvar aquellas cartas, aquellas fotos, supone para mi una vuelta a un pasado efímero, a lo más recóndito de la memoria, a la posibilidad de redención. <br />
<br />
Éramos otros. Éramos jóvenes. <br />
Pero aún hay días que te extraño.<br />
<br />Jesús Aragónhttp://www.blogger.com/profile/14405830465150169681noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3413412540871140323.post-79543936431789786972012-07-22T19:46:00.001+02:002012-07-22T19:46:56.577+02:00DiezCuento hasta diez y en el nueve siempre llegas tú. Como entonces, en aquel coche desvencijado que nos ocultaba de la luna para hacer el amor.<br />
<br />
Qué más da si él también estaba allí. Al final pudimos. Vencimos al cielo estrellado, cambiamos nuestros nombres por otros, tomamos prestado el elixir de la juventud.<br />
<br />
Mis cajones ya no me miran. Oigo llorar pero ya no somos nosotros. <br />
<br />
Cuento hasta diez y en el nueve siempre apareces tú. Como entonces. Maquillada de forma ténue, vestida de muñeca, oliendo a jazmín.<br />
<br />
Qué más da si él también estaba allí. Al final supimos que el final estaba cerca, nos dimos cuenta de que llovía demasiado fuerte, y de que no tenía sentido arrancar de cuajo todas las flores de la estación.<br />
<br />
Es una lástima. Cuento hasta diez y ya no te escucho. Ocho, nueve, diez,... antes siempre llegabas tú...Jesús Aragónhttp://www.blogger.com/profile/14405830465150169681noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3413412540871140323.post-20452780415522488382012-07-21T23:14:00.003+02:002012-07-21T23:15:37.173+02:00La noche pertenece a los amantes.Porque la noche pertenece a los amantes, ahora me toca escribir de sueños pasados, de vuelos sin motor, de páginas en blanco rellenadas, regaladas, recontadas, recibidas, recíprocas.<br />
<br />
Hace mucho que no escribía. Tal vez demasiado. <br />
<br />
Y volver a hacerlo trae de nuevo a mi memoria canciones que había olvidado, relegado, con las que había retozado, recambiado tu nombre por el de otra, llorado, sonreído, abandonado. <br />
<br />
La noche pertenece a los amantes y todo lo que hay escrito en los cajones me pertenece a mí.<br />
<br />
El viento divide las batallas, hace que ganemos o perdamos tiempo, nos recuerda que somos vulnerables, nos olvida y nos destruye. Y tú estabas ahí casi siempre, cuando mi casa ardía, cuando la soledad era la compañía y las cuartillas en blanco brotaban sin cesar.<br />
<br />
Suena la música de fondo en el viejo tocadiscos que alguien me regaló. Abajo, en la calle, truenan los gritos y balonazos de los niños jugando al fútbol y yo escribo. Años después esos mismos niños son drogadictos, médicos, funcionarios, parados... Y yo vuelvo a escribir.<br />
<br />
Porque la noche pertenece a los amantes, tal y como canta Patty con la tez envejecida, arrugada, necia como en la portada de aquel 45 rpm.<br />
<br />
Nos hemos olvidado de lo que realmente importa, del abrazo a destiempo, de las palabras amables, del cariño envuelto en papel celofán de segunda mano y descolorido, del color del aliento, de los bolígrafos que se agotan de usarlos, de las poesías de juventud, de las canciones que inventaron los poetas del metro, de viajar sin peaje, del amor.<br />
<br />
Cuando envejezcamos podremos contar a nuestros nietos que solíamos escribir, aunque no sirviera para nada.<br />
<br />
La noche pertenece a los amantes. <br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/uoGdx3I3dPE?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<br />Jesús Aragónhttp://www.blogger.com/profile/14405830465150169681noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3413412540871140323.post-78529232601307783962012-07-20T17:09:00.002+02:002012-07-20T17:11:50.170+02:00Otro bombón.Los gritos de las aceras nunca sirvieron para nada. Ni las quejas de sofá. Levántate y anda, me dijeron una vez. Y eso hice. Comencé a andar y no detuve mi camino hasta ver el mar.<br />
<br />
Pero el mar ahora está muy triste. Hace años que no recordaba episodios pasados y el jacuzzi los ha traído a mi memoria. <br />
<br />
Pero está bien que sea así, me repite mi conciencia. A veces es bueno echar un vistazo por el retrovisor para seguir avanzando, a veces resulta coherente hacerlo. Aunque duela.<br />
<br />
En aquellos años yo era otro. Otro yo. Otro bombón. <br />
<br />
Recuerdo como si fuera hoy el dolor de las palabras, las caricias por la espalda, el sabor de tus labios, el olor de tu cuello impregnado de perfume, la paz interior que me dabas. Cuando gemir no tenía sentido si no estabas tú, fue justo cuando apareció él.<br />
<br />
Pero no fue él, ni tú, ni seguramente yo. Fueron mis miedos, mi debilidad, mis circunstancias.<br />
<br />
Años después los gritos en las aceras, las cabinas de teléfonos, el vacío de poder, ya casi no queda nada de todo aquello.<br />
<br />
Se ha perdido el ímpetu, las ganas de amarnos como entonces, la comprensión, el vértigo de sentir que te perdía. <br />
<br />
Ha llovido mucho desde entonces. Quizás demasiado. <br />
<br />
Pero sobre todo es que yo ya no soy el que era.<br />
Aunque a veces todavía, a ratitos, aún te eche de menos.<br />
<br />
Pero ahora soy otro yo. <br />
Otro bombón.<br />
<br />Jesús Aragónhttp://www.blogger.com/profile/14405830465150169681noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3413412540871140323.post-81370126402441876522012-07-17T22:51:00.000+02:002012-07-17T22:51:15.737+02:00María<br />
<br />
Melena rubia, ojos de gata, marido canalla. María bebe a sorbos la vida, juega con fuego, diluye las penas en cerveza de labios añejos. Cuando sube las escaleras la falda le juega malas pasadas, y piensa qué mala suerte tuvo con aquel chico bien parecido que la pretendió hace un par de años y del que ya solo recuerda su nombre. Marcial.<br />
<br />
Cuando gime, María estruja paredes, rompe cristales, detona tímpanos. Aunque se tapa la boca, ella goza de la misma manera que los animales en celo, como si dios crease de nuevo el mundo con un taladro percutor, como una jauría de perros persiguiendo su presa, como una leona.<br />
<br />
A mi me gusta decirle que se parece a Scarlett, aquella actriz que salió una vez desnuda y ruborizó a toda la sala de cine. Y es verdad. Se parece. Desnuda frente al espejo, de espaldas, es clavadita a ella, aunque mucho más tersa y joven.<br />
<br />
A veces pienso que entre ella y yo todo era platónico. Incluso le conté la teoría incontable a tantas y tantas mujeres. Incluso cené con ella.<br />
<br />
Creo que somos almas gemelas. Que en el fondo sus miedos son también los míos, que sus desvelos me desvelan a mi también, y que salvo en los libros, podríamos ponernos de acuerdo en casi todo. <br />
<br />
Pero estamos tan lejos...Jesús Aragónhttp://www.blogger.com/profile/14405830465150169681noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3413412540871140323.post-87438721599639503752012-05-28T20:33:00.001+02:002012-05-28T20:33:41.400+02:00Veinte años menosEl hombre mira a la joven. Se atusa el pelo, se sienta, cabecea un poco y saca un libro. Cómo disimular el encanto, -piensa-, cuando la ve recogerse la falta, alzar la mirada a su alrededor y desprender su perfume idiotizante.
El hombre recurre al pensamiento furtivo. Recuenta hasta cien por tercera vez para evitar la tentación de la mirada de soslayo, y se frustra. La chica pasa la mano por el bolso como apretando contra su piel la esencia del teléfono móvil que guarda dentro. Hace una leve mueca de desolación al comprobar que el carmín se le ha corrido, y que su cara ya no reluce como hace solo cinto minutos, cuando se miró por última vez al espejo.
El hombre mira a la joven y piensa. Si tuviera 20 años menos...Jesús Aragónhttp://www.blogger.com/profile/14405830465150169681noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3413412540871140323.post-89267222744174271712012-05-25T11:20:00.001+02:002012-05-25T11:20:11.914+02:00Siempre tuviste los ojos tristes.Siempre tuviste los ojos tristes. Desconozco la razón, pero siempre me dio la sensación de que añorabas algo, de que extrañabas un mundo que no era el mío.
Tus ojos tristes me enloquecieron durante meses. Me perdí en ellos, lloré con ellos, y juré que nunca más volvería a mirarlos.
Pero hoy te he extrañado. Hoy, después de muchos años sin pensar en tu mirada, he vuelto a hacerlo.
Y he vuelto a recordar que siempre tuviste los ojos tristes. Aunque a mi me gustaban. Esos ojos iluminaban todo a su paso.
Siempre tuviste los ojos tristes. Ojos de gata, inmunes a las lágrimas, brillantes, especiales, admirables.
En esos ojos me reflejé yo muchas noches. Veíamos pasar el tiempo y hacíamos planes, contábamos lo imprescindible a los que nos rodeaban, éramos felices.
Muchas noches recuerdo cómo mirabas la luna justo un segundo después de levantarte de la cama, aún somnolienta, de madrugada.
Siempre tuviste los ojos tristes.
Pero a mi me gustaban.Jesús Aragónhttp://www.blogger.com/profile/14405830465150169681noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3413412540871140323.post-11420897408926232372012-05-25T08:34:00.000+02:002012-05-25T09:10:06.836+02:00AMANECEAmanece y aquí sigo, tendido en la cama respirando el humo de las chimeneas de mi memoria, haciendo maletas que nunca nadie deshará, abrochando sostenes confusos, recopilando anécdotas anónimas, burlándome de mi propio destino.<br />
<br />
Amanece como ayer y como mañana, y aquí sigo. Buscando al almohada que perdimos tú y yo en París, recordando melodías olvidadas, rebuscando en cajones, repasando con calma la desidia de las prisas y el estrés de no hacer nada.<br />
<br />
Amanece y aquí sigo. Tú cantas y bailas. Yo, distraído, te espío sobre las sábanas mojadas.<br />
<br />
<iframe width="420" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/nawuHf66fKQ" frameborder="0" allowfullscreen></iframe>Jesús Aragónhttp://www.blogger.com/profile/14405830465150169681noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3413412540871140323.post-57464052884869974052012-05-24T12:26:00.001+02:002012-05-24T12:26:41.180+02:00Es hora.Es hora de volver la mirada y no ver a nadie. Es hora de nadar sin corrientes, de tirarse a aquella piscina vacía de hojas que se agarró a nuestra memoria, es hora de perder, de volver a perder, es hora de resistir en la batalla.<br />
<br />
Las canciones de nuestra infancia vuelven a recordarnos que nos hacemos viejos. Los niños sonríen en el parque, las cervezas cambian de manos en el bar, aquella chica que nos encontramos siendo una niña se ha convertido en mujer, y el incienso sigue oliendo a muertos.<br />
<br />
Es hora de volver. Es tarde. Es hora de volver a ver, de releer, de pasar por caja, es hora de sentirnos afortunados de nuevo, de disparar sin balas, de contar hasta diez y de volver a contar. Es hora de redimirnos, de teclar en este maldito ordenador prestado todo aquellos que nunca nos atrevimos a contar, es hora de cantar, de escuchar, de silbar a los pájaros mientras esperamos el autobús en medio de la nada.<br />
<br />
Tu dulzura se diluye como un azucarillo cuando vienes borracha. Es hora de amar, de relanzar, de revolcarnos en el barro como dos adolescentes cuarentones. Es hora de aprender a decir lo siento sin ruborizarnos, de recorrer las calles desiertas de un país extraño, es hora de divagar, de desear no hacer nada, de rezar, de mirar atrás y no ver nada.<br />
<br />
<br />
<br />Jesús Aragónhttp://www.blogger.com/profile/14405830465150169681noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3413412540871140323.post-31320772466427000142012-05-16T10:10:00.001+02:002012-05-16T10:12:06.322+02:00Rubia sol, Morena lunaHa llegado la hora de dejar de lamentarse, de calzarse las botas más pesadas que tengas en el armario y de volar. <br />
<br />
La música calma a las fieras cuando no tienen para comer. Esa, por desgracia, es otra falacia más del sistema que nos obliga a ser ciudadanos ejemplares.<br />
<br />
<br />
Amar a dos es igual a no amar a ninguna.<br />
Rubia sol, Morena luna.<br />
Caramelos de Cianuro.<br />
<br />
<br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/mjKBjRevfq0" width="560"></iframe>Jesús Aragónhttp://www.blogger.com/profile/14405830465150169681noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3413412540871140323.post-7869495011985749212012-05-11T09:45:00.006+02:002012-05-11T09:46:17.828+02:00El viento, de nuevoEl viento golpea de nuevo mi ventana mientras todo fluye alrededor. <br />
<br />
La vida pasa, -pienso-, y yo sigo aquí, recostado, viendo cómo las hojas caen y se levantan, cómo ya ni la ginebra con tónica ahoga mis penas, cómo las sonrisas al otro lado de la puerta se vuelven cada vez más agresivas.<br />
<br />
El viento, seguramente este viento, ha hecho que me entren ganas otra vez de escribir. Hay quien piensa que las cuartillas en blanco tienen poder curativo, que son milagrosas para los dementes, los enfermos de amor, para quienes tienen tendencia a la depresión permanente.<br />
<br />
Pues para todos ellos va. Ahora, en un momento en que no encuentro motivos para escribir voy a ponerme de nuevo a hacerlo. En este blog. En este rinconcito de mi casa, dentro de un ordenador maltrecho, con teclas que suenan a viejas y me recuerdan que los años no pasan en balde, y que ya no somos los mismos y que nunca volveremos a ser como éramos.<br />
<br />
El viento golpea de nuevo mi ventana. <br />
Pasa, le digo. Estás en tu casa. Estás en mi ínsula imaginaria. <br />
Estás en mi particular Barataria.Jesús Aragónhttp://www.blogger.com/profile/14405830465150169681noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3413412540871140323.post-15361050526370568712012-03-21T21:01:00.002+01:002012-03-21T21:01:21.570+01:00En breve retomaremos el blog.Jesús Aragónhttp://www.blogger.com/profile/14405830465150169681noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3413412540871140323.post-8756136752877637952011-04-02T22:06:00.000+02:002011-04-02T22:06:47.435+02:00EL ESPEJO DE SANCTI PETRIEmpuja, ahora que puedes, huye, salta, viaja.<br />
<br />
El espejo de Sancti Petri va y viene. Como quien no quiere la cosa.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqATfPLmNl9DTETEqT_cgK4Ri0pbBhR-lwqeRgGouZh0ZGioR8Ff1ea1PzjZxYDiiz8VM5SgBXz-c2bWv0daKTMjX0iM-Oc328eniSClM5S1oJP63LIk2jvIvKG-E9EZBLdYT0MHuZ6LEo/s1600/foto+presiosa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="191" r6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqATfPLmNl9DTETEqT_cgK4Ri0pbBhR-lwqeRgGouZh0ZGioR8Ff1ea1PzjZxYDiiz8VM5SgBXz-c2bWv0daKTMjX0iM-Oc328eniSClM5S1oJP63LIk2jvIvKG-E9EZBLdYT0MHuZ6LEo/s320/foto+presiosa.jpg" width="320" /></a></div>Jesús Aragónhttp://www.blogger.com/profile/14405830465150169681noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3413412540871140323.post-21473192881230104722011-03-21T13:15:00.000+01:002011-03-21T13:15:19.318+01:00PUB IRLANDÉSEl trabajo bien hecho, merecida recompensa.<br />
<br />
En un pub irlandés de Madrid, una noche cualquiera.<br />
<br />
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibk5TVUvVOJbGYBkumWLTEN0xC7ggJDNkR8Z91-gD-Xry3SRixQ0ZR0qYFODLYmqhs2n-CHMvYeQ2mipHGxj7WW6JjZLjGnHWYCxH1W-dzd6zIFRtWZMGwTl3z56DvkcwG5ssiwdH_BmzW/s1600/IMAG0221.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="191" r6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibk5TVUvVOJbGYBkumWLTEN0xC7ggJDNkR8Z91-gD-Xry3SRixQ0ZR0qYFODLYmqhs2n-CHMvYeQ2mipHGxj7WW6JjZLjGnHWYCxH1W-dzd6zIFRtWZMGwTl3z56DvkcwG5ssiwdH_BmzW/s320/IMAG0221.jpg" width="320" /></a></div>Jesús Aragónhttp://www.blogger.com/profile/14405830465150169681noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3413412540871140323.post-829975112090166692011-03-21T10:14:00.002+01:002011-03-21T10:14:12.596+01:00EL EFECTO 'BODAF MADRID 2011'Os dejo un video de lo que hemos hecho en Madrid. <br />
Espectacular.<br />
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<a href="http://www.vimeo.com/21275174">http://www.vimeo.com/21275174</a>Jesús Aragónhttp://www.blogger.com/profile/14405830465150169681noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3413412540871140323.post-3306739872751723372011-03-18T17:10:00.000+01:002011-03-18T17:10:35.247+01:00HISTORIA DE LA BUENA'BodaF Madrid' 2011 ya es historia, pero historia de la buena.<br />
Os dejo la foto de familia del final. Os pondré alguna más.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjre6MCWiVYfUhhyphenhypheneCawRM2rzCbnxo6PaZUoyI7pA4aopff9lw-9L9erbIymI1W1VtoQuEV-A32VDJ2ht7IQkhuhqTGaZaTxSc92dDRtplLl59ni04MCEkpUz-u7dVdlYsy1GtZyXOTnkVG/s1600/foto+familia+BodaF.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" r6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjre6MCWiVYfUhhyphenhypheneCawRM2rzCbnxo6PaZUoyI7pA4aopff9lw-9L9erbIymI1W1VtoQuEV-A32VDJ2ht7IQkhuhqTGaZaTxSc92dDRtplLl59ni04MCEkpUz-u7dVdlYsy1GtZyXOTnkVG/s320/foto+familia+BodaF.jpg" width="320" /></a></div>Jesús Aragónhttp://www.blogger.com/profile/14405830465150169681noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3413412540871140323.post-7175007739827382132011-03-15T17:31:00.000+01:002011-03-15T17:31:27.154+01:00BODAF MADRIDAunque echo de menos los llantos y los pañales (bueno, y algún besito de la madre), aquí seguimos en Madrid.<br />
<br />
El evento merece la pena. <br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEih5BbgCLIDMStC0lDyj_x9kq2vN0NW99IRbBgZ57diwqz0AbFjBzq1EMnngppERsVLus4azDwCpsiGrOGGo8ku6JGUj_9XLpKV8MT4zB8jFyvwM4efbYfh4WBrnYEdq9BoyXlaHCmS7a5y/s1600/BodaF-Desyr%25C3%25A9e+Rayego+.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" q6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEih5BbgCLIDMStC0lDyj_x9kq2vN0NW99IRbBgZ57diwqz0AbFjBzq1EMnngppERsVLus4azDwCpsiGrOGGo8ku6JGUj_9XLpKV8MT4zB8jFyvwM4efbYfh4WBrnYEdq9BoyXlaHCmS7a5y/s320/BodaF-Desyr%25C3%25A9e+Rayego+.jpg" width="320" /></a></div><br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3Kuu02dx481izc_Aw-F5255Mba8LyVFgN6Cik73TmWhS2C_MGF0HJvnDBK7jVN32OMsjSE_vPcZSdXV17Uxn15_vsF1nVlcyeRYIDxhbVmY1Jxx2edX0L2Yc4biFOLJnclabU2inE3WRP/s1600/BodaF-+Desyr%25C3%25A9e+Rayego.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" q6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3Kuu02dx481izc_Aw-F5255Mba8LyVFgN6Cik73TmWhS2C_MGF0HJvnDBK7jVN32OMsjSE_vPcZSdXV17Uxn15_vsF1nVlcyeRYIDxhbVmY1Jxx2edX0L2Yc4biFOLJnclabU2inE3WRP/s320/BodaF-+Desyr%25C3%25A9e+Rayego.jpg" width="320" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvKRpEx3vXKPPk2l18PXXqoOOCexTC3Fx9ghPtLpz3Y-3z1NnhbkXGO1-CBxg7kt28rirGKi2YM1b21DbXrsRTqXOtSnu8i5WDnWSioVc56-OEV5-vtuSUH2gfpTnNwCj0d2CDvofH5IFe/s1600/BodaF-Desyr%25C3%25A9e+Rayego.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" q6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvKRpEx3vXKPPk2l18PXXqoOOCexTC3Fx9ghPtLpz3Y-3z1NnhbkXGO1-CBxg7kt28rirGKi2YM1b21DbXrsRTqXOtSnu8i5WDnWSioVc56-OEV5-vtuSUH2gfpTnNwCj0d2CDvofH5IFe/s320/BodaF-Desyr%25C3%25A9e+Rayego.jpg" width="320" /></a></div><br />
Ya os contaréJesús Aragónhttp://www.blogger.com/profile/14405830465150169681noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3413412540871140323.post-50764133282266556592011-02-16T11:11:00.000+01:002011-02-16T11:11:11.791+01:00VIDEO PRESENTACIÓN - BODAF MADRID 2011<a href="http://vimeo.com/19970513">http://vimeo.com/19970513</a><br />
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La cosa marcha. En un mes justo estaremos en Madrid. <br />
III Congreso Internacional de Fotógrafos de Boda, BodaF.<br />
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Peazo de video.Jesús Aragónhttp://www.blogger.com/profile/14405830465150169681noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3413412540871140323.post-21483743334306516242011-01-03T23:08:00.001+01:002011-01-03T23:11:44.275+01:00AQUEL CONDÓNAquel condón era mío. Lo reconozco. Mío y de nadie más. Muchos nos preguntaron y siempre lo negamos. Lo siento. Fue fruto de la pasión, de las ganas de fiesta, del alcohol.<br />
<br />
La casa era prestada. La habitación era prestada. La ropa era prestada. Lo único que era mío era el condón. <br />
<br />
No debieron pasar muchas horas, la casa donde celebrábamos la Navidad ya estaba caliente con la chimenea y el humo. Aquella noche nos juntamos, reímos, lloramos, amamos.<br />
<br />
Ahora parece como si no hubiera ocurrido, pero el tiempo no olvida. <br />
<br />
Aquel condón era mío. Era mío poco antes de que te quitaras las medias negras, un instante antes de que jugaras con mi lengua, de que agitaras por última vez tu vaso con licor e hielo, un segundo antes de que me dijeras que me querías.<br />
Aquel condón era mío. Fui yo quien lo saqué de mi chaqueta impoluta. Fui yo quien te lo ofrecí, fui yo quien sonreí cuando lo miraste como intentando traducir lo que ponía en el envoltorio. Fui yo quien lo desenrollé, fui yo quien lo utilizó, fui yo quien lo olvidó.<br />
<br />
Aquel condón era mío. Era mío y fue tuyo. <br />
Fue tuyo y fue mío durante unos minutos, fue tuyo y fue mío mientras mis manos recorrían tus mofletes, mientras tus pies jugueteaban con el cabecero de la cama, abierta como tanto te gustaba.<br />
Aquel condón fue tuyo y fue mío mientras enganchábamos nuestras lenguas en una espiral de saliva. Mientas odiábamos la música de Nek que venía de fuera, mientras nos jurábamos amor eterno, mientras gemías y yo sudaba, mientras volvíamos a ser nosotros mismos y alguien abría la puerta para dejar un abrigo y nos sorprendía amándonos.<br />
<br />
Aquel condón era mío. Era mío y fue de los dos hasta que lo encontraron a la mañana siguiente tirado en el suelo de la habitación los padres de la dueña de aquella casa, de alquella habitación, de toda aquella ropa.<br />
<br />
Ellos preguntaron. Se asustaron. Gritaron. <br />
Pero aquel condón ya no era mío. <br />
Ni ya tampoco era tuyo.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMeFZ6RLzKH6I5Joluviu7_k0WFzuZSgw2hoLUyW13zPjLICSHzhjT4p_IdyNXXRxz5zCj3OTB6w6ZI9QOu7qD0FCMHYsuqpGpguYp8o_lan7537M9rzwj_SYoKEiqu0wxq3mCPXgN9Pyw/s1600/condon.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" n4="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMeFZ6RLzKH6I5Joluviu7_k0WFzuZSgw2hoLUyW13zPjLICSHzhjT4p_IdyNXXRxz5zCj3OTB6w6ZI9QOu7qD0FCMHYsuqpGpguYp8o_lan7537M9rzwj_SYoKEiqu0wxq3mCPXgN9Pyw/s320/condon.jpg" width="258" /></a></div>Jesús Aragónhttp://www.blogger.com/profile/14405830465150169681noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3413412540871140323.post-43217653874581235772010-12-30T17:29:00.000+01:002010-12-30T17:29:35.453+01:00TRIGRES DE TRAPO (HACIA DÓNDE VA ESTE MUNDO)Hoy que en mi mundo no hay nada más que ojos grises girando sin compás, hoy que solo busco el agua tibia, hoy que he perdido la última tetina de un solo uso.<br />
Hoy que en mi mundo no hay deseo nada más que de dormir un par de horas seguidas, hoy que ya apenas quedan nubes en el horizonte, hoy que pierdo mis teclas con polvo, hoy que me inundan las cuartillas vacías.<br />
<br />
Hoy que en mi mundo no hay nada más que pañuelos y pañales, que recuerdos de quienes me quieren, que envidia de quien nunca me tuvo.<br />
Hoy que nuestras conciencian ya no arañan los cristales, hoy que los tigres de trapo muerden como si fueran de verdad, hoy que solo pienso en hoy, que solo aseguro el hoy, hoy que solo sueño...<br />
<br />
Hoy que en mi mundo es rosa y fucsia os enseño el mundo de los demás, el mundo de todos menos el mío.<br />
<br />
<a href="http://totallycoolpix.com/2010/12/best-pictures-of-the-decade-the-noughties/">http://totallycoolpix.com/2010/12/best-pictures-of-the-decade-the-noughties/</a>Jesús Aragónhttp://www.blogger.com/profile/14405830465150169681noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3413412540871140323.post-26716424898978501232010-12-28T17:41:00.000+01:002010-12-28T17:41:45.543+01:00DURMIENDOComo un león. Un león rosa, claro.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7ZgIGANZAkmm7VTjJRBfrXkPVDll36FMqiMiYb6zifopsmv31tCxOoLs21-U56pyTo2_3y-tWcK279befn05kqebiYD2Wv6xWxuBz_MEJn6PVqKM9FdOY12ySrTetJtVZoNWu3Ir_pOrm/s1600/DSCN7072.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" n4="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7ZgIGANZAkmm7VTjJRBfrXkPVDll36FMqiMiYb6zifopsmv31tCxOoLs21-U56pyTo2_3y-tWcK279befn05kqebiYD2Wv6xWxuBz_MEJn6PVqKM9FdOY12ySrTetJtVZoNWu3Ir_pOrm/s320/DSCN7072.JPG" width="320" /></a></div>Alba. Durmiendo.Jesús Aragónhttp://www.blogger.com/profile/14405830465150169681noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3413412540871140323.post-69424979833107421922010-12-24T13:16:00.000+01:002010-12-24T13:16:28.752+01:00A TODOSA todos esos que leeis este blog casi a hurtadillas, a quienes me seguís de una forma o de otra, a todos aquellos que os alegráis de que me vaya bien, o simplemente de que nos vaya, a todos aquellos que confiasteis, a aquellos que me prestasteis un poco de cariño, de emoción, de humildad, de compañía, de sapiencia o de humor, cuando más me hacía falta.<br />
<br />
A todos esos que comentais mis pamplinas en negro sobre blanco, a todos los que me habeis felicitado por mi reciente paternidad, a los que no me habeis hecho ni caso en los últimos años, a todos los que pensais que aún es posible un mundo donde los plateros tengan su oportunidad... a todos los que una vez pasaron por aquí y decidieron volver, o no, a todos, muchas gracias y felicidades.Jesús Aragónhttp://www.blogger.com/profile/14405830465150169681noreply@blogger.com0