Incienso
La habitación sucia, repleta de condones usados y sin usar, una botella de whisky medio vacía, las ventanas abiertas, la cama deshecha, la tele encendida y un extraño olor a incienso en el baño. El cartel de no molestar en inglés seguía tirado en el suelo. La sangre llenaba de color la pintura ténue de las paredes. La prostituta aún dormía. El invierno había llegado a Manhattan, y la radio estatal daba las señales horarias y anunciaba tormenta mientras el comisario compraba el pan.
-Señor, aquí no ha muerto nadie. Parece un robo. La puta está bien pero no recuerda nada. Su madre ya viene de camino.-
No hay comentarios:
Publicar un comentario