CUBALIBRE

Que mas da quien pierde o gana. Amaral suena en el coche, mi loco corazon anoche te queria y esta mañana no, vivimos tiempos crueles, esperando otro golpe de suerte.... o a mí me lo parece.... parece que relatan mi vida, ese paraiso de copas vacías, esos moviles sonando al unísono esperando que alguien, al otro lado, aprenda a volar.
El mundo se ha vuelto loco, o quiza es que me he echado demasiado whiski (bueno, ron, ya sabeis que no bebo ron). Total. Si finalmente Phil Collins ya no vendra nunca a España, si no lo vere tocar en directo, si mis sonidos de la infancia se reducen a una escala de valores y una vieja flauta blanca. Qué más da si la vecina hace topless si no puedo mirarla, qué más da si el lunes llega y toda la tarde de domingo rara como dice Amaral sigo con la depre, si finalmente el mundo sigue girando aunque yo haya decidido bajarme de él, si cuando deberia soñar vuelvo a llorar, si cuando la arena acaricia mis pies ya es tarde, casi de madrugada...

Tu nombre vuelve a mi cabeza por inercia. Cuando mi mundo se para tu nombre regresa al lugar de donde parece no haber salido jamás. Los niños en el parque gritan, giran sus cuellos al pasar el autobús, pero yo sigo mirando aquella estatua de sal, aquella vieja foto (nunca tuve fotos, no me gustan las fotos, odio las fotos, en ese orden), y el cubalibre (preciosa expresion) se va derritiendo como quien no quiere la cosa, haciendo mi mente volar, recuperando mi capacidad para expresarme, devolviendole la vida a las letra que uno con este maldito ordenador.

Perdonar estas frases sin sentido. No tengo una buena noche, quizá en mi mejor momento de mi vida jamás pensé que olvidaría escribir, que dejaría de lado las cuartillas en blanco, que María no regresaría a mi memoria (estás?, te echo de menos). Sabeis?, ahora quiero volar, no me importaria volver a volar, aquel viejo sueño mío de volar para no regresar vuelve a mi vida, nadie me arropa cuando pienso estas cosas, quizá no sea este el mejor sitio, quizá me arrepienta de haber escrito de nuevo frases tan huecas, emociones que no son capaces de salir desde hace años, pero ni la escritura automática de los expresionistas (o eran románticos?, o eran impresionistas?), podrán calmar ahora mi pena....