Estas palabras son de mentira, de papel celofán, de temblores.
Quiero, ansio, viajo, divago y sueño.
Los papeles mojados, la documentación en regla, el espíritu afeitado, el invierno en Lisboa, otra vez.
Aquel castillo tiene un año más este año. El mar se relaja, viaja, añeja.
Vino, una copa. Comida abundante. Una maquinilla de afeitar.
Quiero comerte. De postre. Lamerte. Por la noche.
Estas palabras son mentira. Como las piedras de tu memoria. Como los encargos a deshora. Como los polvos de la mañana.
Cuando envejezco un poco cada tarde miro por la ventana, ¿o era al revés?.
Casi nunca escribo palabras bonitas. Y estas palabras son de mentira.
Pero son para tí.
2 comentarios:
le sientan bien los domingos a tus palabras eh?
ya sabes lo poco que me gustan los domingos, y más si me toca currar en Cádiz, donde todo sabe a mar y huele a papel de periódico lleno de aceite...
por cierto, yo voto por Escuela de bingueros. Ya lo hice , de hecho.
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