Al final va a ser verdad que la mentira huele de lejos, que el adulterio se pesa en kilates, que el invierno es triste y largo en Lisboa, que las paredes laten y las sábanas aún respiran a ti.

Al final va a ser verdad que los cuadros se colgaron solos, que en las fotos en blanco y negro de mis cajones ya no estás tú, que la inquina se ha vuelto desprecio, que el desprecio se ha vuelto pasión, y que la pasión te ha llevado de nuevo al infierno.

Cuando despiertes mañana recuerda que yo nunca estuve aquí. Cuenta hasta diez y cierra los ojos. Maldice. Respira hondo. Levántate y asómate a la ventana.

Al final va a ser verdad que no te merezo, que la distancia es infinita y que el sexo a deshora no nos basta.

Cuando despiertes mañana recuerda que yo nunca estuve aquí, que no eran mis manos las que te tocaban ni era mi alma la que rasgabas con tus dedos.